Testamento, Silvio rodriguez. (fragmentos)
"Como la muerte anda en secretoy no se sabe qué mañana,yo voy a hacer mi testamento,a repartir lo que me faltapues lo que tuve ya está hecho,ya está abrigado, ya está en casa.Yo voy a hacer mi testamentopara cerrar cuentas soñadas.
Le debo una canción a la mentira,a la mentira pequeña, frágil, casi salva:le debo una canción endurecida,una canción asesina, bruta, sanguinaria.
Le debo una canción a lo imposible,a la mujer, a la estrella, al sueño que nos lanza:le debo una canción indescriptiblecomo una vela inflamada en vientos de esperanza."
---------
Anoche soñe que Pablo Milanes se moria, pero antes escribia y cantaba una ultima cancion. No recuerdo la letra pero recuerdo que al terminar la cancion, yo lloraba y le decia: usted es ejemplar.
Un abrazo, Ivan.
lunes, julio 26, 2004
domingo, julio 25, 2004
Sucesos
De las casualidades, la incomprension, y el tren
Esta madrugada el tren tenia un mensaje para mi, un mensaje que hasta ahora sigue indecifrado. Y me preocupa. (me preocupa ? ) o me intriga su verdadero motivo.
Mucha gente (tanto los que creen como los que no creen en el destino) piensa que ciertos eventos tienen un doble significado, que ciertas "coincidencias" son señales del destino.
como poder diferenciar que es casual, que es magia, que es metafisica, pseudociencia barata, o en su defecto: una señal.
A veces somos nosotros mismos los que buscamos reafirmar alguna idea que aun no esta consolidada y nuestra mente hace de la nada asociaciones a la velocidad de la luz para darnos esa "chispa" con la que alegres decimos "la tengo" o "entiendo" o "Dios mio!" (o "mierda!").
... A saber...
Un hombre gordo que tendria alrededor de 40 años vestia muy dejadamente, no se habia afeitado y parecia dormido, cada 5 minutos sacaba un cigarrillo de su bolsillo y lo ponia en su boca. Miraba atonito al horizonte, no se entonces que pensaba, hasta que o se arrepentia o recordaba que no se puede fumar en el tren, asi que ponia el cigarrillo de vuelta a su bolsillo y su cara se tornaba aun mas.. inconforme, agitada.
No se porque hoy me sente en la ultima silal del bagon, de espaldas al siguiente. Desde alli opdia ver a todas las personas. Ejecutivos, ancianos, estudiantes, chinos... Y muy cerca de mi, un niño y su madre, El niño cargaba estuche en la espalda (algun aparato) con un cable conectado a, no pude descubrir si a su cabeza o a su oido (el niño llevaba un gorro). Ojos azules, pequeño, inocente, miraba atentamente mientras su madre hacia señales. Estaban hablando con las manos... Dos estaciones adelante se bajaron del tren y la madre hablo: "We have to get down here, common". No se cual de los dos era sordo, o si de hecho alguno era sordo.. No se, pero fue hermoso verlos conversar.
Una estacion despues una anciana oriental de cabello gris que vestia un sombrero de mimbre desgastado se baja del tren. Una mujer joven esta observando un dibujo (probablemente estudia diseño) en una carpeta y de repente llama a la anciana que ya esta afuera del tren en voz muy alta: Excuse me, this is yours ?. Levanta una bolsa rosada llena de ....., la anciana sonrie, se asoma dentro del bagon y recibe la bolsa. La estudiante sonrie de vuelta y sigue observando su dibujo. El tren cierra sus puertas.
Faltaba poco para mi estacion cuando el tren se detuvo. 5 minutos. Otros trenes cruzaron a los lados. Por que se detuvo?... nunca me habia pasado antes, por un segundo recorde el atentado en españa. Curiosamente no senti miedo, en cambio mire una por una a las personas del bagon preguntandome si mereciamos morir ahi, en ese momento.
Nunca lo sabre.
Un abrazo a todos, Ivan.
Esta madrugada el tren tenia un mensaje para mi, un mensaje que hasta ahora sigue indecifrado. Y me preocupa. (me preocupa ? ) o me intriga su verdadero motivo.
Mucha gente (tanto los que creen como los que no creen en el destino) piensa que ciertos eventos tienen un doble significado, que ciertas "coincidencias" son señales del destino.
como poder diferenciar que es casual, que es magia, que es metafisica, pseudociencia barata, o en su defecto: una señal.
A veces somos nosotros mismos los que buscamos reafirmar alguna idea que aun no esta consolidada y nuestra mente hace de la nada asociaciones a la velocidad de la luz para darnos esa "chispa" con la que alegres decimos "la tengo" o "entiendo" o "Dios mio!" (o "mierda!").
... A saber...
Un hombre gordo que tendria alrededor de 40 años vestia muy dejadamente, no se habia afeitado y parecia dormido, cada 5 minutos sacaba un cigarrillo de su bolsillo y lo ponia en su boca. Miraba atonito al horizonte, no se entonces que pensaba, hasta que o se arrepentia o recordaba que no se puede fumar en el tren, asi que ponia el cigarrillo de vuelta a su bolsillo y su cara se tornaba aun mas.. inconforme, agitada.
No se porque hoy me sente en la ultima silal del bagon, de espaldas al siguiente. Desde alli opdia ver a todas las personas. Ejecutivos, ancianos, estudiantes, chinos... Y muy cerca de mi, un niño y su madre, El niño cargaba estuche en la espalda (algun aparato) con un cable conectado a, no pude descubrir si a su cabeza o a su oido (el niño llevaba un gorro). Ojos azules, pequeño, inocente, miraba atentamente mientras su madre hacia señales. Estaban hablando con las manos... Dos estaciones adelante se bajaron del tren y la madre hablo: "We have to get down here, common". No se cual de los dos era sordo, o si de hecho alguno era sordo.. No se, pero fue hermoso verlos conversar.
Una estacion despues una anciana oriental de cabello gris que vestia un sombrero de mimbre desgastado se baja del tren. Una mujer joven esta observando un dibujo (probablemente estudia diseño) en una carpeta y de repente llama a la anciana que ya esta afuera del tren en voz muy alta: Excuse me, this is yours ?. Levanta una bolsa rosada llena de ....., la anciana sonrie, se asoma dentro del bagon y recibe la bolsa. La estudiante sonrie de vuelta y sigue observando su dibujo. El tren cierra sus puertas.
Faltaba poco para mi estacion cuando el tren se detuvo. 5 minutos. Otros trenes cruzaron a los lados. Por que se detuvo?... nunca me habia pasado antes, por un segundo recorde el atentado en españa. Curiosamente no senti miedo, en cambio mire una por una a las personas del bagon preguntandome si mereciamos morir ahi, en ese momento.
Nunca lo sabre.
Un abrazo a todos, Ivan.
sábado, julio 24, 2004
Expuesto
Quizas sea vanidad,
o una invitacion a que alguien me dispare
o un cuento
un desafio ?
un "este soy yo"
expuesto
descubierto
o una invitacion a que alguien me dispare
o un cuento
un desafio ?
un "este soy yo"
expuesto
descubierto
Un abrazo, Ivan
---
Me gustaria que la gente leyera el post anterior
viernes, julio 23, 2004
Para los criticos y los poetas (no excluyente)
Alevosia de un asceta en medio del desierto
Nunca he entendido a ciencia cierta por que los humanos gustamos tanto del acto de criticar, sea para bien o para mal, el libre albeldrio que muchos idolatran como el verdadero don otorgado por Dios, el derecho de elegir, de juzgar, a todos nos genera placer. Al rededor de los 20 (a veces antes, a veces despues, y en algunos casos nunca) empiezan a salir los molares, tambien llamados las muelas del juicio. Celebramos nuestra capacidad de discernimiento, nuestra capacidad de halagar o humillar con tan solo concentrarnos un momento.
Pero, por que criticar ?
Muchos diran que la critica lleva a la evolucion, que cada quien es libre de expresar lo que quiera, que uno de los derechos fundamentales es el derecho a ser escuchado, que hay criticas constructivas, que hay criticas que no son criticas sino ofensas. De todos modos muy poca gente disfruta siendo criticada, a muy poca gente le gusta sentirse observada.
Sea por todos los secretos que cada uno guarda de su propia vida, sea por el miedo a que alguien abra la puerta y entre a abusar de nosotros, sea porque alguien cree que es tan hermoso que no quiere compartirse con otros, sea porque otros creen que son tan horribles que al contacto exterior moriran, como ejecutados en la plaza central, como magdalena acribillada por las piedras de los que estan libre de pecado (que dicen ser muchos aunque nunca lo digan).
Ante los diferentes problemas del mundo (que no termina siendo mas que un reflejo de uno mismo), la mente reclama defensa, reclama una salida, entonces miramos a nuestro al rededor en busca de una victima, y si estamos solos, la buscamos. Toda una travesia solamente para hacer sentir nuestra valiosa opinion.
Leemos blogs, leemos libros, observamos peliculas y obras de arte, perfmances baratos en las calles y en los buses, musicos en el metro, labios rojos con cientos de accesorios, belleza, pobreza, naturaleza. Todo puede ser criticado.
No se necesita levantar la mano en medio de la mesa, ni alertar al publico dando gritos de rebeldia, ni hincar las piernas y besar los pies de nuestra victima. Basta una mirada, basta un disparo de la mente para que, de poderse, fueramos juzgados por cientos de diminutos intentos de homicidio. (Notese que el amor por el projimo muchas veces es envidia, y notese que el amor por el projimo muchas veces tambien asesina).
Envidia, la musa de todas las jerarquias, la amante, fiel amante, buena amante del ego. No me subestimes, no me alimentes, matame despacio. Deleitate en el dolor, deleitate en la alegria, deleitate mientras caes al fondo del abismo, pero deleitate, porque estas vivo, porque son muy pocos los que no estan solos.
Me pregunto frecuentemente sobre los justicieros, los defensores de la verdad, del honor, del conocimiento. Los que un dia se declararon soldados de una guerra eterna. Me pregunto por que se molestan?. Esa gran utopia, esa ideologia no sera mas que una mascara para pedir ayuda, para sentirse reconocidos, para sentirse vivos?.
Recuerdo a los alumnos de tercer grado, siempre molestando al profesor, lanzando papeles, haciendo pataletas, gritando en clase, pidiendo permiso para salir temprano, y quejandose, quejandose en manada con sus estrepitosos e infantiles chillidos... Lo unico que querian era un poco de atencion. Lo unico que querian era desahogarse.
Quizas estos criticos modernos, estos merodeadores, estos comments anonimos, o estos comments famosos, que creen que juzgan (y a la vez son juzgados) no seran esos mismos alumnos que han crecido. No seran todos hombres y mujeres incomprendidos (como casi todo el mundo).
Seremos entonces idiotas ?. No es ironico ser feliz, creer ser feliz, y aun asi alzar los estandartes y hacer sonar los tambores?.
Me pregunto eso... frecuentemente. Y no espero respuesta, como quien entra a un bosque a perderse sin espereanzas de luego encontrarse.
Solo cierro los ojos, y escribo.
Un abrazo a todos, Ivan
Nunca he entendido a ciencia cierta por que los humanos gustamos tanto del acto de criticar, sea para bien o para mal, el libre albeldrio que muchos idolatran como el verdadero don otorgado por Dios, el derecho de elegir, de juzgar, a todos nos genera placer. Al rededor de los 20 (a veces antes, a veces despues, y en algunos casos nunca) empiezan a salir los molares, tambien llamados las muelas del juicio. Celebramos nuestra capacidad de discernimiento, nuestra capacidad de halagar o humillar con tan solo concentrarnos un momento.
Pero, por que criticar ?
Muchos diran que la critica lleva a la evolucion, que cada quien es libre de expresar lo que quiera, que uno de los derechos fundamentales es el derecho a ser escuchado, que hay criticas constructivas, que hay criticas que no son criticas sino ofensas. De todos modos muy poca gente disfruta siendo criticada, a muy poca gente le gusta sentirse observada.
Sea por todos los secretos que cada uno guarda de su propia vida, sea por el miedo a que alguien abra la puerta y entre a abusar de nosotros, sea porque alguien cree que es tan hermoso que no quiere compartirse con otros, sea porque otros creen que son tan horribles que al contacto exterior moriran, como ejecutados en la plaza central, como magdalena acribillada por las piedras de los que estan libre de pecado (que dicen ser muchos aunque nunca lo digan).
Ante los diferentes problemas del mundo (que no termina siendo mas que un reflejo de uno mismo), la mente reclama defensa, reclama una salida, entonces miramos a nuestro al rededor en busca de una victima, y si estamos solos, la buscamos. Toda una travesia solamente para hacer sentir nuestra valiosa opinion.
Leemos blogs, leemos libros, observamos peliculas y obras de arte, perfmances baratos en las calles y en los buses, musicos en el metro, labios rojos con cientos de accesorios, belleza, pobreza, naturaleza. Todo puede ser criticado.
No se necesita levantar la mano en medio de la mesa, ni alertar al publico dando gritos de rebeldia, ni hincar las piernas y besar los pies de nuestra victima. Basta una mirada, basta un disparo de la mente para que, de poderse, fueramos juzgados por cientos de diminutos intentos de homicidio. (Notese que el amor por el projimo muchas veces es envidia, y notese que el amor por el projimo muchas veces tambien asesina).
Envidia, la musa de todas las jerarquias, la amante, fiel amante, buena amante del ego. No me subestimes, no me alimentes, matame despacio. Deleitate en el dolor, deleitate en la alegria, deleitate mientras caes al fondo del abismo, pero deleitate, porque estas vivo, porque son muy pocos los que no estan solos.
Me pregunto frecuentemente sobre los justicieros, los defensores de la verdad, del honor, del conocimiento. Los que un dia se declararon soldados de una guerra eterna. Me pregunto por que se molestan?. Esa gran utopia, esa ideologia no sera mas que una mascara para pedir ayuda, para sentirse reconocidos, para sentirse vivos?.
Recuerdo a los alumnos de tercer grado, siempre molestando al profesor, lanzando papeles, haciendo pataletas, gritando en clase, pidiendo permiso para salir temprano, y quejandose, quejandose en manada con sus estrepitosos e infantiles chillidos... Lo unico que querian era un poco de atencion. Lo unico que querian era desahogarse.
Quizas estos criticos modernos, estos merodeadores, estos comments anonimos, o estos comments famosos, que creen que juzgan (y a la vez son juzgados) no seran esos mismos alumnos que han crecido. No seran todos hombres y mujeres incomprendidos (como casi todo el mundo).
Seremos entonces idiotas ?. No es ironico ser feliz, creer ser feliz, y aun asi alzar los estandartes y hacer sonar los tambores?.
Me pregunto eso... frecuentemente. Y no espero respuesta, como quien entra a un bosque a perderse sin espereanzas de luego encontrarse.
Solo cierro los ojos, y escribo.
Un abrazo a todos, Ivan
lunes, julio 19, 2004
Arte
Que es Arte ?
- No se, pero si es comun no es arte.
La naturaleza no es Arte entonces ?
- No, la naturaleza es hermosa
Y el Arte no ?
Crear Arte esta en la naturaleza del hombre.
Un abrazo a todos, Ivan
-----
- Que quieres que haga ?
Y desde el fondo de su alma respondio: "matame".
- No se, pero si es comun no es arte.
La naturaleza no es Arte entonces ?
- No, la naturaleza es hermosa
Y el Arte no ?
Crear Arte esta en la naturaleza del hombre.
Un abrazo a todos, Ivan
-----
- Que quieres que haga ?
Y desde el fondo de su alma respondio: "matame".
lunes, julio 12, 2004
Romanza
Romanza
Cuantas personas hay en este mundo ?
Que estan haciendo en este momento ?
Cada segundo mueren 1.3 personas, cada segundo nacen 3. Esto quiere decir que cada segundo al menos 6 personas en el mundo estan teniendo un fabuloso orgasmo, quizas no tan fabuloso, quizas ellas no lo esten teniendo, quizas ninguno este pensando que hay un hijo en camino, en que tarde o temprano todos formaran parte de una familia. Quizas si.
No es embarazoso pensar que somos fruto del deseo sexual mas animal de nuestros sagrados y cada dia mas ancianos padres ? Pensar que alguna noche, en un carro, en un bar, en una playa, los dos muertos de ganas se consumieron el uno al otro... ?
Pero miralos ahora, se ven tan santos!, te levantan todas las mañanas con una sonrisa en sus caras, te dejan dormir un rato mas, te aman. Ellos se preguntan, Estaremos viejos ? Ellos se ven reflejados en sus hijos y aunque a veces ninguno de los dos bandos quiera, los hijos nos vemos reflejados en los padres.
Esta juventud, esta libertad, este pensamiento abierto no es mas que una trampa del tiempo, seguramente cometeremos los mismos errores y aciertos que nuestros padres. Hasta que un triste dia que jamas olvidaremos ellos y nosotros nos vayamos todos de este mundo, hasta que no queden sino fotos en los cajones, sonrisas de otro tiempo pegadas en un albun olvidado o en el centro de una sala donde nuestros nietos jugaran a ser humanos, a recorrer este sinuoso camino.
---------
..Mi madre, mi padre ? Mi familia ?
Mi padre es un genio, y esta loco. ama la vida, y los numeros, ama la verdad, ama enseñar, ama a mi madre (aunque no quiera) y a mis hermanas (aunque no lo demuestre). Me ama, y yo lo amo.
Cuando me miro al espejo trato de parecerme a el, dejo de afeitarme por unos dias y busco inutilmenteu nas gafas como las suyas, y sonrio, me rasco las mejillas, pico los ojos y me recuestro en una silla... tratando de ser como el.
Extraño sus manos gigantes, dormir a su lado con mi cabeza sobre su pecho, a veces me quedaba quieto, en silencio, hasta que todos durmieran solo para escuchar el latido fuerte de su corazon y solo entonces quedarme dormido.
Y le robaba las camisetas, intercambiabamos zapatos, jugabamos ajedrez casi todos los dias, me leia poesia, me contaba cuentos, me madreaba hasta hacerme llorar. Pero lo amo.
Hubo un tiempo en que mi padre enloquecio, loraba todas los dias y yo lloraba en secreto con el, y le lavaba sus camisas manchadas de sangre y le ponia musica, me sentaba a tomar tinto con el, y lo abrazaba, lo abrazaba tan fuerte...
Hubo un tiempo en que lo odie, y me aleje, deje de hablarle, perdimos tanto el uno del otro... Nunca me pudo hablar del amor, ni de las caricias, pero aprendi, y el aprendio.
Pasabamos mucho tiempo flotando desnudos en medio de la laguna del Prado, en medio de la noche... En silencio, mi padre es hermoso, por las tardes salia de la mano con mis hermanas a ver el atardecer, en las mañanas se levantaba temprano para salir a ver el nevado. Se levantaba temprano a estudiar a las 5 de la mañana, luego hacia 40 piscinas. mientras tnato yo dormia. Alista sus libros y sin darse cuenta que se ve como el niño mas tierno del mundo, se pone sus gafas y arranca a correr hasta la universidad. Seria el alumno perfecto si no fuera profesor.
Algun dia, cuando mi padre este viejo, voy a vivir con el, y me contara una y otra vez toda su vida, mientras terminamos todas las partidas de ajedrez que quedaron pendientes, y veremos todas las peliculas que nunca vimos, y cocinare y caminare por los bosques y parques donde nunca estuvimos. Escuchare muy atento como me explica como funciona el mundo, juntos viviendo, juntos muriendo.
Y le abrazo, con el abrazo mas humano, mas sincero, mas de adentro, mas legitimo, a el y a mi abuelo los abrazo.
Mi madre (la mujer mas hermosa del mundo) es como llegar al acasa de ladrillos y maderos, con olor a limonaria y luces timidas, con voces alegres y suaves cantando al rededor. Sentarse sobre cojines llenos de colores y descanzar, sentirse protegido, amado, infinitamente amado.
ella es tan bella, tan genuina, tan mujer, tan inocente, sus ojos de estrella brillan por siempre, su sonrisa se queda en mis labios y mis brazos y mis besos no son suficientemente largos ni grandes para abarcarla y protegerla. Ella es magia, ella me arrulla por las noches y me canta, "duerme duerme negrito, que tu mama esta en el campo, negrito". Madre, puedes coger mi mano y no soltarla hasta que me quede dormido ? puedo dormir contigo ?. A veces siento miedo, madre, estas perdida llorando en algun bosque o estas abajo sentada, cantando en la cocina ?.
La amo con toda mi alma y estare enamorado de ella toda mi vida. al fin y al cabo ella me enseño a amar, a consentir, a cocinar (aunque no lo crea), a ser amable, a sonreir y abrazar, a mirar a los ojos a la gente, y tranquilizar.
Mi mama es tan joven (siempre lo sera) y ha sufrido tanto como ha disfrutado. todo el mundo la adora. Ella es mi heroe, mi guia, mi fuerza, mi sangre. Cuando la vuelva a ver la voy a abrazar todo el resto de su vida, y todos los dias le dire que esta muy linda, y le llevare el tinto a la cama, le escribire poesias y le regalare flores, una casa, un jardin, un hijo, un nieto, todas las historias de este mundo. Nunca nos cansaremos de hablar, y no importa que digan que somos un par de chismosos.
Caminare con ella por la playa, y lloraremos juntos, le pedire perdon por todas las veces que la lastime, y entonces ella jamas vollvera a sufrir, jamas..
Mi madre es un hada de un cuento, con el corazon mas grande, mas sensible y mas bello de todas las historias.
Un abrazo, Ivan.
Cuantas personas hay en este mundo ?
Que estan haciendo en este momento ?
Cada segundo mueren 1.3 personas, cada segundo nacen 3. Esto quiere decir que cada segundo al menos 6 personas en el mundo estan teniendo un fabuloso orgasmo, quizas no tan fabuloso, quizas ellas no lo esten teniendo, quizas ninguno este pensando que hay un hijo en camino, en que tarde o temprano todos formaran parte de una familia. Quizas si.
No es embarazoso pensar que somos fruto del deseo sexual mas animal de nuestros sagrados y cada dia mas ancianos padres ? Pensar que alguna noche, en un carro, en un bar, en una playa, los dos muertos de ganas se consumieron el uno al otro... ?
Pero miralos ahora, se ven tan santos!, te levantan todas las mañanas con una sonrisa en sus caras, te dejan dormir un rato mas, te aman. Ellos se preguntan, Estaremos viejos ? Ellos se ven reflejados en sus hijos y aunque a veces ninguno de los dos bandos quiera, los hijos nos vemos reflejados en los padres.
Esta juventud, esta libertad, este pensamiento abierto no es mas que una trampa del tiempo, seguramente cometeremos los mismos errores y aciertos que nuestros padres. Hasta que un triste dia que jamas olvidaremos ellos y nosotros nos vayamos todos de este mundo, hasta que no queden sino fotos en los cajones, sonrisas de otro tiempo pegadas en un albun olvidado o en el centro de una sala donde nuestros nietos jugaran a ser humanos, a recorrer este sinuoso camino.
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..Mi madre, mi padre ? Mi familia ?
Mi padre es un genio, y esta loco. ama la vida, y los numeros, ama la verdad, ama enseñar, ama a mi madre (aunque no quiera) y a mis hermanas (aunque no lo demuestre). Me ama, y yo lo amo.
Cuando me miro al espejo trato de parecerme a el, dejo de afeitarme por unos dias y busco inutilmenteu nas gafas como las suyas, y sonrio, me rasco las mejillas, pico los ojos y me recuestro en una silla... tratando de ser como el.
Extraño sus manos gigantes, dormir a su lado con mi cabeza sobre su pecho, a veces me quedaba quieto, en silencio, hasta que todos durmieran solo para escuchar el latido fuerte de su corazon y solo entonces quedarme dormido.
Y le robaba las camisetas, intercambiabamos zapatos, jugabamos ajedrez casi todos los dias, me leia poesia, me contaba cuentos, me madreaba hasta hacerme llorar. Pero lo amo.
Hubo un tiempo en que mi padre enloquecio, loraba todas los dias y yo lloraba en secreto con el, y le lavaba sus camisas manchadas de sangre y le ponia musica, me sentaba a tomar tinto con el, y lo abrazaba, lo abrazaba tan fuerte...
Hubo un tiempo en que lo odie, y me aleje, deje de hablarle, perdimos tanto el uno del otro... Nunca me pudo hablar del amor, ni de las caricias, pero aprendi, y el aprendio.
Pasabamos mucho tiempo flotando desnudos en medio de la laguna del Prado, en medio de la noche... En silencio, mi padre es hermoso, por las tardes salia de la mano con mis hermanas a ver el atardecer, en las mañanas se levantaba temprano para salir a ver el nevado. Se levantaba temprano a estudiar a las 5 de la mañana, luego hacia 40 piscinas. mientras tnato yo dormia. Alista sus libros y sin darse cuenta que se ve como el niño mas tierno del mundo, se pone sus gafas y arranca a correr hasta la universidad. Seria el alumno perfecto si no fuera profesor.
Algun dia, cuando mi padre este viejo, voy a vivir con el, y me contara una y otra vez toda su vida, mientras terminamos todas las partidas de ajedrez que quedaron pendientes, y veremos todas las peliculas que nunca vimos, y cocinare y caminare por los bosques y parques donde nunca estuvimos. Escuchare muy atento como me explica como funciona el mundo, juntos viviendo, juntos muriendo.
Y le abrazo, con el abrazo mas humano, mas sincero, mas de adentro, mas legitimo, a el y a mi abuelo los abrazo.
Mi madre (la mujer mas hermosa del mundo) es como llegar al acasa de ladrillos y maderos, con olor a limonaria y luces timidas, con voces alegres y suaves cantando al rededor. Sentarse sobre cojines llenos de colores y descanzar, sentirse protegido, amado, infinitamente amado.
ella es tan bella, tan genuina, tan mujer, tan inocente, sus ojos de estrella brillan por siempre, su sonrisa se queda en mis labios y mis brazos y mis besos no son suficientemente largos ni grandes para abarcarla y protegerla. Ella es magia, ella me arrulla por las noches y me canta, "duerme duerme negrito, que tu mama esta en el campo, negrito". Madre, puedes coger mi mano y no soltarla hasta que me quede dormido ? puedo dormir contigo ?. A veces siento miedo, madre, estas perdida llorando en algun bosque o estas abajo sentada, cantando en la cocina ?.
La amo con toda mi alma y estare enamorado de ella toda mi vida. al fin y al cabo ella me enseño a amar, a consentir, a cocinar (aunque no lo crea), a ser amable, a sonreir y abrazar, a mirar a los ojos a la gente, y tranquilizar.
Mi mama es tan joven (siempre lo sera) y ha sufrido tanto como ha disfrutado. todo el mundo la adora. Ella es mi heroe, mi guia, mi fuerza, mi sangre. Cuando la vuelva a ver la voy a abrazar todo el resto de su vida, y todos los dias le dire que esta muy linda, y le llevare el tinto a la cama, le escribire poesias y le regalare flores, una casa, un jardin, un hijo, un nieto, todas las historias de este mundo. Nunca nos cansaremos de hablar, y no importa que digan que somos un par de chismosos.
Caminare con ella por la playa, y lloraremos juntos, le pedire perdon por todas las veces que la lastime, y entonces ella jamas vollvera a sufrir, jamas..
Mi madre es un hada de un cuento, con el corazon mas grande, mas sensible y mas bello de todas las historias.
Un abrazo, Ivan.
miércoles, julio 07, 2004
Volando sobre Gold Coast
5:40 am Melbourne airport
Hace muco tiemop no escribia, mis manos han cambiado demasiado, si cierro los ojos por un moento puedo sentir un leve dolor, los ,musculos nunca antes desarrollados de la palma estan sentidos, los jhombros cansados, la espalda molida, si me concentro un opco mas puedo sentir alguos morados en las lrolidals, y los pies, calientes, heridos. Ivan recuerda rapidamente (de manera imposible) todos los pasos que ha dado, Colombia, Bogota, Chile, Cuba, Australia, Melbourne y en unos minutos, Brisbane.
Abro los ojos, mis manos secas y ampolladas ya no estan acostumbradas a escribir. recuerdas Ivan cuando asistias a terapia psicomotora paar mejorar la letra y no hacias otra cosa que mirarle los pechos a las profesoras? Quiozas [pr esp mimca a[remdo a escribir bonito. que ironia, creo que entre mas escribo peor es mi letra, es horrible leer mi 'poesia" escrita a mano alzada, casi siempre justo despues de ecsribir en algun pedazo de papel, transcribo todo a la maquina, donde puedo elegir un tipo de letra adecuado, justificar y subrayar... y mira que lindo se ve lo que escribes ahora Ivan, eres un profesional.
El vuelo sigue detenido, un detestable rapo po cantado probablemente por una version neo space girls suena sobre mi, sonidos de organetas baratas acompa♫an un insinuante " I want it just a little tonight".
Dos monas despampanantes vestidas de traje y anteojos intelectualoides revisan una revista, al sentarse una me golpeo la cara con su bolsito Gucci de no menos de 200 dolares, me preguto si debo pedir perdon si por culpa de mis huesos semejante obra de arte y gamour se perjudico. No creo, ella solo sonrio y solto un leve: oh, sorry, y obviamente como era de esperarse, Ivan con su acento latino pakistani dice: don't worry, it's ok. Esa sera toda la conversacion que tendre durante el vuelo.
Por fin despega el avion, bastante peque♫o, 24 lineas y estoy en la ultima. En la puerta del avion decia "Welcome to the youngest airplane in virgin blue". No encuentro otra palabra mas que "Kute" para descibirlo... "This is a non smoking flight, it is consider an offense ot smoke".. please enjoy your flight".
Los oidos se tapan y destapan cada 5 minutos, fastidia, recuerdo de peque♫o sugria otitis cronica, antes no sabia que era pero recuerdo muy bien el dolor, gritando y tirandome al piso en la calle y mi mama llorando histerica diciendome que aguante, que ya vamos al medico.. Recuerdo nochs enteras lorando intentando inutilmente dormir y mi papa diciendome en secreeto que me heche unas gotas de orines en los oidos que asi se me pasa,... (y si!, funciona).
recuerdo que nos detuvimos en cali despues de haber ido a santa marta, el dolor era increible y recuerdo al medico a la s2 de la ma♫ana poniendome una inyeccion, recuerdo almohadas manchadas con pus, olor nauseabundo y los malditos topitos j&j.
Es increible lo que sucede ahora, como una aurora boreal, es hermoso, esta amaneciendo, azul blanco amarillo, rojo naranja, un arcoiris plano sobre las nuves, esto es hermoso, arriba la oscuridad de las estellas y bajo las nubes el dia y en el medio... el amor? la vida?. Amanece, Dios, es lo mas hermoso que he viso ne la vida aparte de la sonrisa de mi abuelita y los ojos de mis hermantias.
La mona de al lado s eaplica crema para las manosy se maquilla en un peque♫o espejo mientras yo contemplo atonito, estupedfacto como los colore scambian.
Es curioso que un avanze tecnologico tan plastico y metalico nos pueda pone en contacto con algo tan infinitamente natural, sagrado, nbmutable, como este paisaje de estratosfera.
Abajo se ven las ciudades, peque♫os pueblos iliminados organizados cuadriculadamente como un juego de computador, ciudades SimCity, casas "Los sims", y humanos, millones de humanos
que mas puedo decr ?
estoy cautivado,
vivo,
volando
so♫ando,
simlpemente feliz.
Un abrazo a todos, desde las alturas,
Ivan
Hace muco tiemop no escribia, mis manos han cambiado demasiado, si cierro los ojos por un moento puedo sentir un leve dolor, los ,musculos nunca antes desarrollados de la palma estan sentidos, los jhombros cansados, la espalda molida, si me concentro un opco mas puedo sentir alguos morados en las lrolidals, y los pies, calientes, heridos. Ivan recuerda rapidamente (de manera imposible) todos los pasos que ha dado, Colombia, Bogota, Chile, Cuba, Australia, Melbourne y en unos minutos, Brisbane.
Abro los ojos, mis manos secas y ampolladas ya no estan acostumbradas a escribir. recuerdas Ivan cuando asistias a terapia psicomotora paar mejorar la letra y no hacias otra cosa que mirarle los pechos a las profesoras? Quiozas [pr esp mimca a[remdo a escribir bonito. que ironia, creo que entre mas escribo peor es mi letra, es horrible leer mi 'poesia" escrita a mano alzada, casi siempre justo despues de ecsribir en algun pedazo de papel, transcribo todo a la maquina, donde puedo elegir un tipo de letra adecuado, justificar y subrayar... y mira que lindo se ve lo que escribes ahora Ivan, eres un profesional.
El vuelo sigue detenido, un detestable rapo po cantado probablemente por una version neo space girls suena sobre mi, sonidos de organetas baratas acompa♫an un insinuante " I want it just a little tonight".
Dos monas despampanantes vestidas de traje y anteojos intelectualoides revisan una revista, al sentarse una me golpeo la cara con su bolsito Gucci de no menos de 200 dolares, me preguto si debo pedir perdon si por culpa de mis huesos semejante obra de arte y gamour se perjudico. No creo, ella solo sonrio y solto un leve: oh, sorry, y obviamente como era de esperarse, Ivan con su acento latino pakistani dice: don't worry, it's ok. Esa sera toda la conversacion que tendre durante el vuelo.
Por fin despega el avion, bastante peque♫o, 24 lineas y estoy en la ultima. En la puerta del avion decia "Welcome to the youngest airplane in virgin blue". No encuentro otra palabra mas que "Kute" para descibirlo... "This is a non smoking flight, it is consider an offense ot smoke".. please enjoy your flight".
Los oidos se tapan y destapan cada 5 minutos, fastidia, recuerdo de peque♫o sugria otitis cronica, antes no sabia que era pero recuerdo muy bien el dolor, gritando y tirandome al piso en la calle y mi mama llorando histerica diciendome que aguante, que ya vamos al medico.. Recuerdo nochs enteras lorando intentando inutilmente dormir y mi papa diciendome en secreeto que me heche unas gotas de orines en los oidos que asi se me pasa,... (y si!, funciona).
recuerdo que nos detuvimos en cali despues de haber ido a santa marta, el dolor era increible y recuerdo al medico a la s2 de la ma♫ana poniendome una inyeccion, recuerdo almohadas manchadas con pus, olor nauseabundo y los malditos topitos j&j.
Es increible lo que sucede ahora, como una aurora boreal, es hermoso, esta amaneciendo, azul blanco amarillo, rojo naranja, un arcoiris plano sobre las nuves, esto es hermoso, arriba la oscuridad de las estellas y bajo las nubes el dia y en el medio... el amor? la vida?. Amanece, Dios, es lo mas hermoso que he viso ne la vida aparte de la sonrisa de mi abuelita y los ojos de mis hermantias.
La mona de al lado s eaplica crema para las manosy se maquilla en un peque♫o espejo mientras yo contemplo atonito, estupedfacto como los colore scambian.
Es curioso que un avanze tecnologico tan plastico y metalico nos pueda pone en contacto con algo tan infinitamente natural, sagrado, nbmutable, como este paisaje de estratosfera.
Abajo se ven las ciudades, peque♫os pueblos iliminados organizados cuadriculadamente como un juego de computador, ciudades SimCity, casas "Los sims", y humanos, millones de humanos
que mas puedo decr ?
estoy cautivado,
vivo,
volando
so♫ando,
simlpemente feliz.
Un abrazo a todos, desde las alturas,
Ivan
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