El vaho de las ventanas indicaba un dia mas de invierno
La ropa secandose en medio de la sala,
Los sonidos lejanos y grises de la calle
Hojas en blanco sobre el escritorio,
Descanso.
viernes, agosto 06, 2004
martes, agosto 03, 2004
Emergencia
Una llamada interrumpe la grabacion, el reparto me mira con odio, hay estres al rededor, llevamos todo el dia grabando y estamos a punto de terminar.
- Como ?, esta en el doctor ? donde ? que paso ?... donde esta ?... Ya voy para alla.
Mientras me pongo un abrigo informo al reparto, mi novia tuvo un accidente, voy para el hospital.
----- silencio ----
El director se siente culpable quizas y me desea suerte mientras salgo corriendo.
1 hora despues ella esta durmiendo, tranquila. Podria decir que no ha pasado nada, hasta que abre los ojos.
Dolor, ... demasiado dolor.
Un cuerpo cae al piso, gritos y llantos.
- No puedo respirar, no me toques, no me puedo mover.
Quiero estallar, quiero creer que es un sueño, que es una broma, que no es nada serio. Pero lo es.
5 segundos despues llamo una ambulancia.
No puede hablar, no se puede mover. Respondo las preguntas por ella... Aqui, en Australia, lejos de todas las personas que pueden llegar a cuidarnos, de nada sirve avisar a la familia, ... no hay amigos, no hay parientes, no hay responsables. Solo yo, un simple estudiante viviendo en un mundo que no conoce...
A quien tienes a tu lado cuando lo peor sucede ?
5 minutos, hospital, sala de emergencias, inyecciones, sangre, suero, preguntas incomprensibles, respeustas incomprensibles.
NO SEÑORA, NO SE LA DIRECCION EN CHINA.... No, no hablo chino.
10 minutos, duerme tranquila mientras los resultados de diferentes examenes estan listos.
Rayos X... Una mirada rapida me revela las maquinas enormes y luces esquizofrenicas que la alumbraran, ella, pequeña, inocente.
6 horas... se sostiene en mi, los zapatos quedaron en algun lugar de la ciudad. Salimos del hospital, ella descalza, palida, entumida., y yo, ... ya no soy nada.
Soy todo el dolor que soporto, soy todo el sufrimiento, soy la victima que nunca fue castigada.
12 horas, Ella... ahora en nuestra casa duerme, sueña, imperturbable, feliz.
El ... sentado en el piso, observando, llorando en silencio, imperturbable, feliz.
Un abrazo, Ivan.
- Como ?, esta en el doctor ? donde ? que paso ?... donde esta ?... Ya voy para alla.
Mientras me pongo un abrigo informo al reparto, mi novia tuvo un accidente, voy para el hospital.
----- silencio ----
El director se siente culpable quizas y me desea suerte mientras salgo corriendo.
1 hora despues ella esta durmiendo, tranquila. Podria decir que no ha pasado nada, hasta que abre los ojos.
Dolor, ... demasiado dolor.
Un cuerpo cae al piso, gritos y llantos.
- No puedo respirar, no me toques, no me puedo mover.
Quiero estallar, quiero creer que es un sueño, que es una broma, que no es nada serio. Pero lo es.
5 segundos despues llamo una ambulancia.
No puede hablar, no se puede mover. Respondo las preguntas por ella... Aqui, en Australia, lejos de todas las personas que pueden llegar a cuidarnos, de nada sirve avisar a la familia, ... no hay amigos, no hay parientes, no hay responsables. Solo yo, un simple estudiante viviendo en un mundo que no conoce...
A quien tienes a tu lado cuando lo peor sucede ?
5 minutos, hospital, sala de emergencias, inyecciones, sangre, suero, preguntas incomprensibles, respeustas incomprensibles.
NO SEÑORA, NO SE LA DIRECCION EN CHINA.... No, no hablo chino.
10 minutos, duerme tranquila mientras los resultados de diferentes examenes estan listos.
Rayos X... Una mirada rapida me revela las maquinas enormes y luces esquizofrenicas que la alumbraran, ella, pequeña, inocente.
6 horas... se sostiene en mi, los zapatos quedaron en algun lugar de la ciudad. Salimos del hospital, ella descalza, palida, entumida., y yo, ... ya no soy nada.
Soy todo el dolor que soporto, soy todo el sufrimiento, soy la victima que nunca fue castigada.
12 horas, Ella... ahora en nuestra casa duerme, sueña, imperturbable, feliz.
El ... sentado en el piso, observando, llorando en silencio, imperturbable, feliz.
Un abrazo, Ivan.
lunes, julio 26, 2004
Interludio
Testamento, Silvio rodriguez. (fragmentos)
"Como la muerte anda en secretoy no se sabe qué mañana,yo voy a hacer mi testamento,a repartir lo que me faltapues lo que tuve ya está hecho,ya está abrigado, ya está en casa.Yo voy a hacer mi testamentopara cerrar cuentas soñadas.
Le debo una canción a la mentira,a la mentira pequeña, frágil, casi salva:le debo una canción endurecida,una canción asesina, bruta, sanguinaria.
Le debo una canción a lo imposible,a la mujer, a la estrella, al sueño que nos lanza:le debo una canción indescriptiblecomo una vela inflamada en vientos de esperanza."
---------
Anoche soñe que Pablo Milanes se moria, pero antes escribia y cantaba una ultima cancion. No recuerdo la letra pero recuerdo que al terminar la cancion, yo lloraba y le decia: usted es ejemplar.
Un abrazo, Ivan.
"Como la muerte anda en secretoy no se sabe qué mañana,yo voy a hacer mi testamento,a repartir lo que me faltapues lo que tuve ya está hecho,ya está abrigado, ya está en casa.Yo voy a hacer mi testamentopara cerrar cuentas soñadas.
Le debo una canción a la mentira,a la mentira pequeña, frágil, casi salva:le debo una canción endurecida,una canción asesina, bruta, sanguinaria.
Le debo una canción a lo imposible,a la mujer, a la estrella, al sueño que nos lanza:le debo una canción indescriptiblecomo una vela inflamada en vientos de esperanza."
---------
Anoche soñe que Pablo Milanes se moria, pero antes escribia y cantaba una ultima cancion. No recuerdo la letra pero recuerdo que al terminar la cancion, yo lloraba y le decia: usted es ejemplar.
Un abrazo, Ivan.
domingo, julio 25, 2004
Sucesos
De las casualidades, la incomprension, y el tren
Esta madrugada el tren tenia un mensaje para mi, un mensaje que hasta ahora sigue indecifrado. Y me preocupa. (me preocupa ? ) o me intriga su verdadero motivo.
Mucha gente (tanto los que creen como los que no creen en el destino) piensa que ciertos eventos tienen un doble significado, que ciertas "coincidencias" son señales del destino.
como poder diferenciar que es casual, que es magia, que es metafisica, pseudociencia barata, o en su defecto: una señal.
A veces somos nosotros mismos los que buscamos reafirmar alguna idea que aun no esta consolidada y nuestra mente hace de la nada asociaciones a la velocidad de la luz para darnos esa "chispa" con la que alegres decimos "la tengo" o "entiendo" o "Dios mio!" (o "mierda!").
... A saber...
Un hombre gordo que tendria alrededor de 40 años vestia muy dejadamente, no se habia afeitado y parecia dormido, cada 5 minutos sacaba un cigarrillo de su bolsillo y lo ponia en su boca. Miraba atonito al horizonte, no se entonces que pensaba, hasta que o se arrepentia o recordaba que no se puede fumar en el tren, asi que ponia el cigarrillo de vuelta a su bolsillo y su cara se tornaba aun mas.. inconforme, agitada.
No se porque hoy me sente en la ultima silal del bagon, de espaldas al siguiente. Desde alli opdia ver a todas las personas. Ejecutivos, ancianos, estudiantes, chinos... Y muy cerca de mi, un niño y su madre, El niño cargaba estuche en la espalda (algun aparato) con un cable conectado a, no pude descubrir si a su cabeza o a su oido (el niño llevaba un gorro). Ojos azules, pequeño, inocente, miraba atentamente mientras su madre hacia señales. Estaban hablando con las manos... Dos estaciones adelante se bajaron del tren y la madre hablo: "We have to get down here, common". No se cual de los dos era sordo, o si de hecho alguno era sordo.. No se, pero fue hermoso verlos conversar.
Una estacion despues una anciana oriental de cabello gris que vestia un sombrero de mimbre desgastado se baja del tren. Una mujer joven esta observando un dibujo (probablemente estudia diseño) en una carpeta y de repente llama a la anciana que ya esta afuera del tren en voz muy alta: Excuse me, this is yours ?. Levanta una bolsa rosada llena de ....., la anciana sonrie, se asoma dentro del bagon y recibe la bolsa. La estudiante sonrie de vuelta y sigue observando su dibujo. El tren cierra sus puertas.
Faltaba poco para mi estacion cuando el tren se detuvo. 5 minutos. Otros trenes cruzaron a los lados. Por que se detuvo?... nunca me habia pasado antes, por un segundo recorde el atentado en españa. Curiosamente no senti miedo, en cambio mire una por una a las personas del bagon preguntandome si mereciamos morir ahi, en ese momento.
Nunca lo sabre.
Un abrazo a todos, Ivan.
Esta madrugada el tren tenia un mensaje para mi, un mensaje que hasta ahora sigue indecifrado. Y me preocupa. (me preocupa ? ) o me intriga su verdadero motivo.
Mucha gente (tanto los que creen como los que no creen en el destino) piensa que ciertos eventos tienen un doble significado, que ciertas "coincidencias" son señales del destino.
como poder diferenciar que es casual, que es magia, que es metafisica, pseudociencia barata, o en su defecto: una señal.
A veces somos nosotros mismos los que buscamos reafirmar alguna idea que aun no esta consolidada y nuestra mente hace de la nada asociaciones a la velocidad de la luz para darnos esa "chispa" con la que alegres decimos "la tengo" o "entiendo" o "Dios mio!" (o "mierda!").
... A saber...
Un hombre gordo que tendria alrededor de 40 años vestia muy dejadamente, no se habia afeitado y parecia dormido, cada 5 minutos sacaba un cigarrillo de su bolsillo y lo ponia en su boca. Miraba atonito al horizonte, no se entonces que pensaba, hasta que o se arrepentia o recordaba que no se puede fumar en el tren, asi que ponia el cigarrillo de vuelta a su bolsillo y su cara se tornaba aun mas.. inconforme, agitada.
No se porque hoy me sente en la ultima silal del bagon, de espaldas al siguiente. Desde alli opdia ver a todas las personas. Ejecutivos, ancianos, estudiantes, chinos... Y muy cerca de mi, un niño y su madre, El niño cargaba estuche en la espalda (algun aparato) con un cable conectado a, no pude descubrir si a su cabeza o a su oido (el niño llevaba un gorro). Ojos azules, pequeño, inocente, miraba atentamente mientras su madre hacia señales. Estaban hablando con las manos... Dos estaciones adelante se bajaron del tren y la madre hablo: "We have to get down here, common". No se cual de los dos era sordo, o si de hecho alguno era sordo.. No se, pero fue hermoso verlos conversar.
Una estacion despues una anciana oriental de cabello gris que vestia un sombrero de mimbre desgastado se baja del tren. Una mujer joven esta observando un dibujo (probablemente estudia diseño) en una carpeta y de repente llama a la anciana que ya esta afuera del tren en voz muy alta: Excuse me, this is yours ?. Levanta una bolsa rosada llena de ....., la anciana sonrie, se asoma dentro del bagon y recibe la bolsa. La estudiante sonrie de vuelta y sigue observando su dibujo. El tren cierra sus puertas.
Faltaba poco para mi estacion cuando el tren se detuvo. 5 minutos. Otros trenes cruzaron a los lados. Por que se detuvo?... nunca me habia pasado antes, por un segundo recorde el atentado en españa. Curiosamente no senti miedo, en cambio mire una por una a las personas del bagon preguntandome si mereciamos morir ahi, en ese momento.
Nunca lo sabre.
Un abrazo a todos, Ivan.
sábado, julio 24, 2004
Expuesto
Quizas sea vanidad,
o una invitacion a que alguien me dispare
o un cuento
un desafio ?
un "este soy yo"
expuesto
descubierto
o una invitacion a que alguien me dispare
o un cuento
un desafio ?
un "este soy yo"
expuesto
descubierto
Un abrazo, Ivan
---
Me gustaria que la gente leyera el post anterior
viernes, julio 23, 2004
Para los criticos y los poetas (no excluyente)
Alevosia de un asceta en medio del desierto
Nunca he entendido a ciencia cierta por que los humanos gustamos tanto del acto de criticar, sea para bien o para mal, el libre albeldrio que muchos idolatran como el verdadero don otorgado por Dios, el derecho de elegir, de juzgar, a todos nos genera placer. Al rededor de los 20 (a veces antes, a veces despues, y en algunos casos nunca) empiezan a salir los molares, tambien llamados las muelas del juicio. Celebramos nuestra capacidad de discernimiento, nuestra capacidad de halagar o humillar con tan solo concentrarnos un momento.
Pero, por que criticar ?
Muchos diran que la critica lleva a la evolucion, que cada quien es libre de expresar lo que quiera, que uno de los derechos fundamentales es el derecho a ser escuchado, que hay criticas constructivas, que hay criticas que no son criticas sino ofensas. De todos modos muy poca gente disfruta siendo criticada, a muy poca gente le gusta sentirse observada.
Sea por todos los secretos que cada uno guarda de su propia vida, sea por el miedo a que alguien abra la puerta y entre a abusar de nosotros, sea porque alguien cree que es tan hermoso que no quiere compartirse con otros, sea porque otros creen que son tan horribles que al contacto exterior moriran, como ejecutados en la plaza central, como magdalena acribillada por las piedras de los que estan libre de pecado (que dicen ser muchos aunque nunca lo digan).
Ante los diferentes problemas del mundo (que no termina siendo mas que un reflejo de uno mismo), la mente reclama defensa, reclama una salida, entonces miramos a nuestro al rededor en busca de una victima, y si estamos solos, la buscamos. Toda una travesia solamente para hacer sentir nuestra valiosa opinion.
Leemos blogs, leemos libros, observamos peliculas y obras de arte, perfmances baratos en las calles y en los buses, musicos en el metro, labios rojos con cientos de accesorios, belleza, pobreza, naturaleza. Todo puede ser criticado.
No se necesita levantar la mano en medio de la mesa, ni alertar al publico dando gritos de rebeldia, ni hincar las piernas y besar los pies de nuestra victima. Basta una mirada, basta un disparo de la mente para que, de poderse, fueramos juzgados por cientos de diminutos intentos de homicidio. (Notese que el amor por el projimo muchas veces es envidia, y notese que el amor por el projimo muchas veces tambien asesina).
Envidia, la musa de todas las jerarquias, la amante, fiel amante, buena amante del ego. No me subestimes, no me alimentes, matame despacio. Deleitate en el dolor, deleitate en la alegria, deleitate mientras caes al fondo del abismo, pero deleitate, porque estas vivo, porque son muy pocos los que no estan solos.
Me pregunto frecuentemente sobre los justicieros, los defensores de la verdad, del honor, del conocimiento. Los que un dia se declararon soldados de una guerra eterna. Me pregunto por que se molestan?. Esa gran utopia, esa ideologia no sera mas que una mascara para pedir ayuda, para sentirse reconocidos, para sentirse vivos?.
Recuerdo a los alumnos de tercer grado, siempre molestando al profesor, lanzando papeles, haciendo pataletas, gritando en clase, pidiendo permiso para salir temprano, y quejandose, quejandose en manada con sus estrepitosos e infantiles chillidos... Lo unico que querian era un poco de atencion. Lo unico que querian era desahogarse.
Quizas estos criticos modernos, estos merodeadores, estos comments anonimos, o estos comments famosos, que creen que juzgan (y a la vez son juzgados) no seran esos mismos alumnos que han crecido. No seran todos hombres y mujeres incomprendidos (como casi todo el mundo).
Seremos entonces idiotas ?. No es ironico ser feliz, creer ser feliz, y aun asi alzar los estandartes y hacer sonar los tambores?.
Me pregunto eso... frecuentemente. Y no espero respuesta, como quien entra a un bosque a perderse sin espereanzas de luego encontrarse.
Solo cierro los ojos, y escribo.
Un abrazo a todos, Ivan
Nunca he entendido a ciencia cierta por que los humanos gustamos tanto del acto de criticar, sea para bien o para mal, el libre albeldrio que muchos idolatran como el verdadero don otorgado por Dios, el derecho de elegir, de juzgar, a todos nos genera placer. Al rededor de los 20 (a veces antes, a veces despues, y en algunos casos nunca) empiezan a salir los molares, tambien llamados las muelas del juicio. Celebramos nuestra capacidad de discernimiento, nuestra capacidad de halagar o humillar con tan solo concentrarnos un momento.
Pero, por que criticar ?
Muchos diran que la critica lleva a la evolucion, que cada quien es libre de expresar lo que quiera, que uno de los derechos fundamentales es el derecho a ser escuchado, que hay criticas constructivas, que hay criticas que no son criticas sino ofensas. De todos modos muy poca gente disfruta siendo criticada, a muy poca gente le gusta sentirse observada.
Sea por todos los secretos que cada uno guarda de su propia vida, sea por el miedo a que alguien abra la puerta y entre a abusar de nosotros, sea porque alguien cree que es tan hermoso que no quiere compartirse con otros, sea porque otros creen que son tan horribles que al contacto exterior moriran, como ejecutados en la plaza central, como magdalena acribillada por las piedras de los que estan libre de pecado (que dicen ser muchos aunque nunca lo digan).
Ante los diferentes problemas del mundo (que no termina siendo mas que un reflejo de uno mismo), la mente reclama defensa, reclama una salida, entonces miramos a nuestro al rededor en busca de una victima, y si estamos solos, la buscamos. Toda una travesia solamente para hacer sentir nuestra valiosa opinion.
Leemos blogs, leemos libros, observamos peliculas y obras de arte, perfmances baratos en las calles y en los buses, musicos en el metro, labios rojos con cientos de accesorios, belleza, pobreza, naturaleza. Todo puede ser criticado.
No se necesita levantar la mano en medio de la mesa, ni alertar al publico dando gritos de rebeldia, ni hincar las piernas y besar los pies de nuestra victima. Basta una mirada, basta un disparo de la mente para que, de poderse, fueramos juzgados por cientos de diminutos intentos de homicidio. (Notese que el amor por el projimo muchas veces es envidia, y notese que el amor por el projimo muchas veces tambien asesina).
Envidia, la musa de todas las jerarquias, la amante, fiel amante, buena amante del ego. No me subestimes, no me alimentes, matame despacio. Deleitate en el dolor, deleitate en la alegria, deleitate mientras caes al fondo del abismo, pero deleitate, porque estas vivo, porque son muy pocos los que no estan solos.
Me pregunto frecuentemente sobre los justicieros, los defensores de la verdad, del honor, del conocimiento. Los que un dia se declararon soldados de una guerra eterna. Me pregunto por que se molestan?. Esa gran utopia, esa ideologia no sera mas que una mascara para pedir ayuda, para sentirse reconocidos, para sentirse vivos?.
Recuerdo a los alumnos de tercer grado, siempre molestando al profesor, lanzando papeles, haciendo pataletas, gritando en clase, pidiendo permiso para salir temprano, y quejandose, quejandose en manada con sus estrepitosos e infantiles chillidos... Lo unico que querian era un poco de atencion. Lo unico que querian era desahogarse.
Quizas estos criticos modernos, estos merodeadores, estos comments anonimos, o estos comments famosos, que creen que juzgan (y a la vez son juzgados) no seran esos mismos alumnos que han crecido. No seran todos hombres y mujeres incomprendidos (como casi todo el mundo).
Seremos entonces idiotas ?. No es ironico ser feliz, creer ser feliz, y aun asi alzar los estandartes y hacer sonar los tambores?.
Me pregunto eso... frecuentemente. Y no espero respuesta, como quien entra a un bosque a perderse sin espereanzas de luego encontrarse.
Solo cierro los ojos, y escribo.
Un abrazo a todos, Ivan
lunes, julio 19, 2004
Arte
Que es Arte ?
- No se, pero si es comun no es arte.
La naturaleza no es Arte entonces ?
- No, la naturaleza es hermosa
Y el Arte no ?
Crear Arte esta en la naturaleza del hombre.
Un abrazo a todos, Ivan
-----
- Que quieres que haga ?
Y desde el fondo de su alma respondio: "matame".
- No se, pero si es comun no es arte.
La naturaleza no es Arte entonces ?
- No, la naturaleza es hermosa
Y el Arte no ?
Crear Arte esta en la naturaleza del hombre.
Un abrazo a todos, Ivan
-----
- Que quieres que haga ?
Y desde el fondo de su alma respondio: "matame".
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