Verdades Absolutas
De alguna extraña manera la naturaleza ha creado ciertas cosas o eventos que sin importar el lugar o el tiempo en el que se este, son hermosas. Quizas sea un nexo inconciente humano, un codigo que alguien alguna vez implanto en cada uno de nosotros. Es asi como en todo el mundo un atardecer es hermoso, o el sol colandose entre las hojas de los arboles, o el lento y uniforme movimiento del agua en un lago... Una luz en medio de la noche, una sonrisa, una mano que acaricia, un cielo totalmente azul, un viento fuerte tratando de llevarnos lejos, niños pequeños vestidos de blanco jugando en un parque, las gotas de lluvia rodando aleatoreamente sobre la ventana, el vapor calido del cafe, el cabello mojado bajo el agua de la ducha, unos pies blancos y pequeños, sentir sueño, dormir descalzo, acostarse sobre las sabanas heladas...
Y saber que alguien, muy cerca, muy lejos, muy amenudo, muy de vez en cuando, te esta recordando.
Un abrazo, Ivan.
miércoles, abril 07, 2004
domingo, abril 04, 2004
Pasado Desfasado
Domingo, Pasado
Sus cordondes desatados han ido a parar a una uatopista centelleante que no deja de recordarnos otra cosa que lad istancia, el concreto, el tiemop, el poder. las autopistas no conocen el amor, ni ese barrio por donde arrastro sus primeros zapatos, ni que antes en la esquina vendia la señora rosa paletas de 50 pesos. Esos cordones vivieron en alguna epoca de armonia, cuando podiamos volver a la casa envueltos en bvarro y sangre fresca de las rodillas y los codos, muertos del hambre despues del partido, cuando estaban ellos, los otros, los mios, los que ya no estan, mi familia, la sñora Adela corriendo detras mio porque no me quiero bañar, y Cesar Ivan llegando antes del anochecer en su traje de profesor... y la mujer mas hermosa del mundo con sus largos vestido s hindues y bufandas de colores atravezando la puerta para encontrar mis brazos diminutos y esa sonrisa que habla por si misma, mi madre.
Esa autopista me desconoce, no me pertenece, pero es como si cada dia yo perteneciera mas a ella, es como si empezara a querer el asfalto y los pequeños desetllos que genera durante el veloz atardecer, el atardecer de la nueva escuela, de la pantalla de inicio de windows, ed nike y el neo comunismo, de los nuevos sueños, nuevos hombres, del nuevo mundo que he bautizado y reclamado como mio. que paso con el tiempo ?, las egneraciones, la sonrisas se terminan convirtiendo en arrugas, el llanto en cicatrices y miles de miles de ovejas muertas ahora nos abrigan con sus pieles.
Cada vez quiero pensar menos en el mañana, porque este caos, este magnifico y exaltante caos me esta matando de la dicha, porque no puedo sentirme mas legitimo, porque no quiero ser olvidado, ni convertirme en arruga ni llanto.
al final de la autopista esta mi casa, hay un niño que espera gfrente a un tablero de ajedrez de piezas incompletas, un partido donde los caballos nunca mueren, donde las reinas nunca se cambian de bando.
Hay mil sillas de carton esperando ser queamdas y un tablero de marmol vacio y enlongado que se quiebra al primer contacto con la tiza. Hay un sobre cerrado, una vajilla y un viejo demente que me mira, sin tiempo, sin sombrero, esqueletico, desnudo, sonrie, sonrie como los dioses.
Y este nuevo mundo, esta nueva autopista le admira, jamas parara de escribir paradifmas, y la nobleza nunca concedera las piezas, y esos cordones sueltos caeran tras la lluvia en la alcantarilla.
-----
Lunes, Desfasado
El tram que atravieza la ciduad desde mi nuevo apartamento hasta la unviersidad hace un largo recorrido jutno a los jardines botanicos, hace mucho sol, hay gente desatyunando, el prado esta cubierto de hojas secas, deeb ser delicioso caminar descalzo sobre ellas y escuchar el sonido que producen mientras se parten y desaparecen lentamente.
Es un buen lugar para vivir, un parque solo es una invitacion a la melancolia, visitarlo ahora puede ser peligroso, todavia no estoy listo, todavia tengo que escribir para sentirme un poco mejor, toadvia espero encontrar rostros conocidos doblando la esquina.
Pero este ruido de los trams, los rieles, las señales audibles de los semaforos, el acento escondido que murmulla en dialectos de otro tiempo, de otros lugares, el sonido de los tiquetes automaticos pitando e iluminando sus botones magicos.
Todo esto seria un hermosa pelicula, un espectacualr sueño, pero las realidades estan condenadas a eso, a ser reales, y los sueños a ser sueños.
Heroes inmortalizados que nunca estudie, que nunca pisaron mi tierra, adornan mi ciudad y me vigilan en forma de estatuas amenazantes, es la memorai de un pueblo que no me pertenece, y ella lo sabe, son un intruso, ya no soy un turista.
Ya nadie mas servira la mesa, ni habra tardes de te donde me expliquen como funciona este mundo. Ya no soy el perfecto extraño, ni el extranjero, soy el condenado. Condenado a constir una historia que nunca leere, ni mis hijos, ni mis nietos, una historia que esta lejos, muy lejos de ensuciar mis zapatos viejos.
---
Un abrazo, Ivan.
Sus cordondes desatados han ido a parar a una uatopista centelleante que no deja de recordarnos otra cosa que lad istancia, el concreto, el tiemop, el poder. las autopistas no conocen el amor, ni ese barrio por donde arrastro sus primeros zapatos, ni que antes en la esquina vendia la señora rosa paletas de 50 pesos. Esos cordones vivieron en alguna epoca de armonia, cuando podiamos volver a la casa envueltos en bvarro y sangre fresca de las rodillas y los codos, muertos del hambre despues del partido, cuando estaban ellos, los otros, los mios, los que ya no estan, mi familia, la sñora Adela corriendo detras mio porque no me quiero bañar, y Cesar Ivan llegando antes del anochecer en su traje de profesor... y la mujer mas hermosa del mundo con sus largos vestido s hindues y bufandas de colores atravezando la puerta para encontrar mis brazos diminutos y esa sonrisa que habla por si misma, mi madre.
Esa autopista me desconoce, no me pertenece, pero es como si cada dia yo perteneciera mas a ella, es como si empezara a querer el asfalto y los pequeños desetllos que genera durante el veloz atardecer, el atardecer de la nueva escuela, de la pantalla de inicio de windows, ed nike y el neo comunismo, de los nuevos sueños, nuevos hombres, del nuevo mundo que he bautizado y reclamado como mio. que paso con el tiempo ?, las egneraciones, la sonrisas se terminan convirtiendo en arrugas, el llanto en cicatrices y miles de miles de ovejas muertas ahora nos abrigan con sus pieles.
Cada vez quiero pensar menos en el mañana, porque este caos, este magnifico y exaltante caos me esta matando de la dicha, porque no puedo sentirme mas legitimo, porque no quiero ser olvidado, ni convertirme en arruga ni llanto.
al final de la autopista esta mi casa, hay un niño que espera gfrente a un tablero de ajedrez de piezas incompletas, un partido donde los caballos nunca mueren, donde las reinas nunca se cambian de bando.
Hay mil sillas de carton esperando ser queamdas y un tablero de marmol vacio y enlongado que se quiebra al primer contacto con la tiza. Hay un sobre cerrado, una vajilla y un viejo demente que me mira, sin tiempo, sin sombrero, esqueletico, desnudo, sonrie, sonrie como los dioses.
Y este nuevo mundo, esta nueva autopista le admira, jamas parara de escribir paradifmas, y la nobleza nunca concedera las piezas, y esos cordones sueltos caeran tras la lluvia en la alcantarilla.
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Lunes, Desfasado
El tram que atravieza la ciduad desde mi nuevo apartamento hasta la unviersidad hace un largo recorrido jutno a los jardines botanicos, hace mucho sol, hay gente desatyunando, el prado esta cubierto de hojas secas, deeb ser delicioso caminar descalzo sobre ellas y escuchar el sonido que producen mientras se parten y desaparecen lentamente.
Es un buen lugar para vivir, un parque solo es una invitacion a la melancolia, visitarlo ahora puede ser peligroso, todavia no estoy listo, todavia tengo que escribir para sentirme un poco mejor, toadvia espero encontrar rostros conocidos doblando la esquina.
Pero este ruido de los trams, los rieles, las señales audibles de los semaforos, el acento escondido que murmulla en dialectos de otro tiempo, de otros lugares, el sonido de los tiquetes automaticos pitando e iluminando sus botones magicos.
Todo esto seria un hermosa pelicula, un espectacualr sueño, pero las realidades estan condenadas a eso, a ser reales, y los sueños a ser sueños.
Heroes inmortalizados que nunca estudie, que nunca pisaron mi tierra, adornan mi ciudad y me vigilan en forma de estatuas amenazantes, es la memorai de un pueblo que no me pertenece, y ella lo sabe, son un intruso, ya no soy un turista.
Ya nadie mas servira la mesa, ni habra tardes de te donde me expliquen como funciona este mundo. Ya no soy el perfecto extraño, ni el extranjero, soy el condenado. Condenado a constir una historia que nunca leere, ni mis hijos, ni mis nietos, una historia que esta lejos, muy lejos de ensuciar mis zapatos viejos.
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Un abrazo, Ivan.
viernes, abril 02, 2004
Falsa alarma
Falsa Alarma
En un segundo,
por la espalda,
como los presos algun dia fueron condenados,
llega el extraño deseo de no ser olvidado.
Entre la escarcha,
cayendo una y otra vez, llegara el calor a la cima
como diciendo hasta aqui llega esta historia
Inspirado, Desgastado, Ausente
Timido ocaso del otoño rebelde
absorbiendo en la niebla su mente,
victima de su absurda mente.
cuantos espejos habra que romper
antes de alcanzar el sol impaciente
rodando ingenuamente por el prado
suspira, nunca mas sera inocente
En un segundo,
Fracasa, agoniza, se desentiende
y sueña, sangra y sueña
sonrie, voraz, casi indecente.
la libelula deja sus alas
y mira el cielo encantado
mientras suspendido en el agua
(suspendido en la muerte)
va navegando hacia el pasado.
Ivan.
En un segundo,
por la espalda,
como los presos algun dia fueron condenados,
llega el extraño deseo de no ser olvidado.
Entre la escarcha,
cayendo una y otra vez, llegara el calor a la cima
como diciendo hasta aqui llega esta historia
Inspirado, Desgastado, Ausente
Timido ocaso del otoño rebelde
absorbiendo en la niebla su mente,
victima de su absurda mente.
cuantos espejos habra que romper
antes de alcanzar el sol impaciente
rodando ingenuamente por el prado
suspira, nunca mas sera inocente
En un segundo,
Fracasa, agoniza, se desentiende
y sueña, sangra y sueña
sonrie, voraz, casi indecente.
la libelula deja sus alas
y mira el cielo encantado
mientras suspendido en el agua
(suspendido en la muerte)
va navegando hacia el pasado.
Ivan.
jueves, abril 01, 2004
Llueve en Melbourne
Llueve en Melbourne, llueve como nunca antes y hoy ando sin gabardina. cuando parara de llover.... no puede llover por siempre, lo dice Brandon Lee en "the crow", lo dice Gabriel Garcia Marquez en "Cien Años de Soledad", lo dicen un par de abuelos sentados en una silla mecedora en algun lugar del mundo. Hoy lo digo yo, y necesito que escampe pronto.
La lluvia, el cielo nublado, las calles mojadas, en cierta forma es similar a Bogota. Lamentablemente no puedo lavarme y caminar alegre por las aclles mientras la gente arrumada y entumida en las tiendas se preguntan si estare demente. Lavarme en esta epoca seria una sentencia de gripa segura, enfermarme aqui no es una de las cosas que espero que el destino tenga para mi... quien me va a cuidar !?. "venga mijito se toma un caldito", " le preparo un aguadepanela con limon" ?... Adios madre naturaleza, adios remedios caseros, adios a los practicos consejos, en cambio tendre que hacer fila en Medibank para que me den pastillas de colores que no hagan otra cosa que volverme un zombie durante una semana y eventualmente quitarme la gripa, eventualmente me volvere inmune, hare filas enormes e inaguantables para reclamar dinero de vuelta y puede que entonces (nadie puede estar seguro) maldiga la lluvia...
Pero aun asi quiero lavarme, seria como un acto simbolico de aceptar que esta ciudad entrara en mi, o en su defecto, de limpiar un poco el pasado, de aceptar que he dejado atras muchas cosas. Esperar a que lo que se tenga que ir con la lluvia desaparezca por las cañerias y alcantarillas que aun no conozco.
Dicen que la lluvia hace que el aire tenga iones cargados negativamente, y dicen tambien que esto facilita que nosotros los multifaceticos humanos nos pongamos tristes.... Pero a muchos nos alegra la lluvia, y los goticos matarian por encontrar su pareja de negro caminando una noche bajo la lluvia, por la candelaria. Y las niñas enamoradas aprovecharan un corto de comerciales para asomarse a la ventana y suspirar por su amado(porque para poder burlarnos de los estereotipos tenemos que seguir la cuerda). Y el niño triste y solitario, el niño gris cerrara la puerta de su cuarto con cuidado, elegira una cancion al azar de su enorme coleccion de "musica para adolecentes suicidas", y se dedicara a escribir una vez mas en su secreto diario cuan frustrado se siente por causa del amor, o cuan afortunado, o cuan inconforme,... o escribira una carta de despedida y se pegara un tiro, o saltara por la ventana del edificio. Los altos ejecutivos buscaran de una manera practica e identica la sombrilla ejecutiva en sus ejecutivas maletas, y sera con ellos una ciudad ejecutiva, una lluvia ejecutiva.. y entraran sonriendo al almacen, al restaurante, a cumplir su cita, a la oficina.... Y todos ellos, la niña, el niño, el alto ejecutivo, el perro que se estremece mientras es sacado con una escoba de un restaurante de comidas rapidas, todos bajo la misma experiencia magistral de la lluvia habran aprendido algo. El tiempo habra pasado, cuantos ojos se abran estremecido, cuandos se habran cerrado (algunos para siempre), cuantos se habran abierto (algunos por primera vez)... Y sigue lloviendo. Nacemos, crecemos, nos reproducimos, nos morimos, y somos felices, desdichados, afortunados, discriminados, aclamados, bendecidos, humillados, asesinados, inmortalizados... Y quien dijo "yo nunca estuve ahi", quien dijo " nunca fui feliz". Nadie.
Pero ella, apoteosica lluvia, ella no se detiene a analizar como vivimos los humanos, ella no se lamenta, ella cae, ella cae y moja, y que si hubiera caido sobre una piedra en medio una jungla deshabitada, y que si daño los planes de salir a la calle, y que si tenemos que cortar y filmar al otro dia, y que si salgo ahora y termino resfriado ?....
Amo la lluvia, la amo demasiado.
Un abrazo, Ivan.
La lluvia, el cielo nublado, las calles mojadas, en cierta forma es similar a Bogota. Lamentablemente no puedo lavarme y caminar alegre por las aclles mientras la gente arrumada y entumida en las tiendas se preguntan si estare demente. Lavarme en esta epoca seria una sentencia de gripa segura, enfermarme aqui no es una de las cosas que espero que el destino tenga para mi... quien me va a cuidar !?. "venga mijito se toma un caldito", " le preparo un aguadepanela con limon" ?... Adios madre naturaleza, adios remedios caseros, adios a los practicos consejos, en cambio tendre que hacer fila en Medibank para que me den pastillas de colores que no hagan otra cosa que volverme un zombie durante una semana y eventualmente quitarme la gripa, eventualmente me volvere inmune, hare filas enormes e inaguantables para reclamar dinero de vuelta y puede que entonces (nadie puede estar seguro) maldiga la lluvia...
Pero aun asi quiero lavarme, seria como un acto simbolico de aceptar que esta ciudad entrara en mi, o en su defecto, de limpiar un poco el pasado, de aceptar que he dejado atras muchas cosas. Esperar a que lo que se tenga que ir con la lluvia desaparezca por las cañerias y alcantarillas que aun no conozco.
Dicen que la lluvia hace que el aire tenga iones cargados negativamente, y dicen tambien que esto facilita que nosotros los multifaceticos humanos nos pongamos tristes.... Pero a muchos nos alegra la lluvia, y los goticos matarian por encontrar su pareja de negro caminando una noche bajo la lluvia, por la candelaria. Y las niñas enamoradas aprovecharan un corto de comerciales para asomarse a la ventana y suspirar por su amado(porque para poder burlarnos de los estereotipos tenemos que seguir la cuerda). Y el niño triste y solitario, el niño gris cerrara la puerta de su cuarto con cuidado, elegira una cancion al azar de su enorme coleccion de "musica para adolecentes suicidas", y se dedicara a escribir una vez mas en su secreto diario cuan frustrado se siente por causa del amor, o cuan afortunado, o cuan inconforme,... o escribira una carta de despedida y se pegara un tiro, o saltara por la ventana del edificio. Los altos ejecutivos buscaran de una manera practica e identica la sombrilla ejecutiva en sus ejecutivas maletas, y sera con ellos una ciudad ejecutiva, una lluvia ejecutiva.. y entraran sonriendo al almacen, al restaurante, a cumplir su cita, a la oficina.... Y todos ellos, la niña, el niño, el alto ejecutivo, el perro que se estremece mientras es sacado con una escoba de un restaurante de comidas rapidas, todos bajo la misma experiencia magistral de la lluvia habran aprendido algo. El tiempo habra pasado, cuantos ojos se abran estremecido, cuandos se habran cerrado (algunos para siempre), cuantos se habran abierto (algunos por primera vez)... Y sigue lloviendo. Nacemos, crecemos, nos reproducimos, nos morimos, y somos felices, desdichados, afortunados, discriminados, aclamados, bendecidos, humillados, asesinados, inmortalizados... Y quien dijo "yo nunca estuve ahi", quien dijo " nunca fui feliz". Nadie.
Pero ella, apoteosica lluvia, ella no se detiene a analizar como vivimos los humanos, ella no se lamenta, ella cae, ella cae y moja, y que si hubiera caido sobre una piedra en medio una jungla deshabitada, y que si daño los planes de salir a la calle, y que si tenemos que cortar y filmar al otro dia, y que si salgo ahora y termino resfriado ?....
Amo la lluvia, la amo demasiado.
Un abrazo, Ivan.
lunes, marzo 29, 2004
Trilogia del hombre rata
Trilogia del hombre rata
--- Sabado ---
Cuando la muerte deje su destrozado traje de noche y descubra su desnudez paseando por mi sala, despues de haber acariciado cada uno de sus huesos, despues de besar su cadaver infinito, imperecedero, descubrire que el amor sin destino ha sido malgastado. Volvera lentamente en forma de espanto a clavarse en mi espalda fria y solitaria. Quisiera negarme al amor, quisiera un dia poder resistirle.
--- Domingo ---
Ya se veia venir, empezo como una leve brisa referscante para aliviar el calor del verano, luego se convirtio en un ventarron gigantezco que obligaba a caminar inclinado, hasta que finalmente hoy trajo consigo la ilusion del tiempo, ahora es un viento permentene, frio, como si le ordenara al sol acostarse mas temprano, como previendo y haciendo la antesala del temido invierno.
Otoño, gigantezco manto de colores secos, rojos que nunca antes habian aparecido ante mis ojos, amarillos que no arden, amarillos que caen de los arboles e inundan las calles de hojas. El otoño es como una ultima oportunidad de enamorarse en las calles y escapar con alguien al calor del a casa, para luego en las noches escuchar jutnos como el mundo se desbarata.
Quisiera que mis ojos fueran como el otoño, veloces, que no se detengan nunca, que pudieran llevarse los recuerdos lejos con solo posar la mirada sobre ellos, convirtiendoles en suspiros, en estaciones inmutables y precisas.
Si algun dia tengo una hija, la llamare otoño.
-- Lunes --
Esta noche las palomas asechan a las ratas, que huyen despavoridas enredando sus patas entre montones de basura, vengativas, sucias, se lanzan potentosas sobre los rieles metalicos. Jamas podran dejar un rasguño, tan pequeñas, tan instintivas... nadie se enterara si alguna murio mientras se enfrentaba valerosa contra un tren.
Asi pasa conmigo, hecho trizas y con las ieirnas entumidas camino despacio a la estacion, abrazando como mi unica pertenencia un paquete de comida chatarra, soy como esas ratas.
Sobreviviendo en la noche, y las palomas me tienen herido, me han roto las piernas a cambio de unas cuantas plumas. Jamas tendre suficientes para poder volar como ellas, pero podre saltar, saltar y asechar animales mas pequeños. Podre atreverme entonces a decir que nunca me he equivocado, que hay mas que un sueño drenandome las venas.
Alzare erguido mi cabeza, auqnue no sea un ejemplo para nadie, aunque haya elegido el peor o el mejor camino.
Sonreire, a pesar de todo el dolor, sonreire.
---
Ivan
--- Sabado ---
Cuando la muerte deje su destrozado traje de noche y descubra su desnudez paseando por mi sala, despues de haber acariciado cada uno de sus huesos, despues de besar su cadaver infinito, imperecedero, descubrire que el amor sin destino ha sido malgastado. Volvera lentamente en forma de espanto a clavarse en mi espalda fria y solitaria. Quisiera negarme al amor, quisiera un dia poder resistirle.
--- Domingo ---
Ya se veia venir, empezo como una leve brisa referscante para aliviar el calor del verano, luego se convirtio en un ventarron gigantezco que obligaba a caminar inclinado, hasta que finalmente hoy trajo consigo la ilusion del tiempo, ahora es un viento permentene, frio, como si le ordenara al sol acostarse mas temprano, como previendo y haciendo la antesala del temido invierno.
Otoño, gigantezco manto de colores secos, rojos que nunca antes habian aparecido ante mis ojos, amarillos que no arden, amarillos que caen de los arboles e inundan las calles de hojas. El otoño es como una ultima oportunidad de enamorarse en las calles y escapar con alguien al calor del a casa, para luego en las noches escuchar jutnos como el mundo se desbarata.
Quisiera que mis ojos fueran como el otoño, veloces, que no se detengan nunca, que pudieran llevarse los recuerdos lejos con solo posar la mirada sobre ellos, convirtiendoles en suspiros, en estaciones inmutables y precisas.
Si algun dia tengo una hija, la llamare otoño.
-- Lunes --
Esta noche las palomas asechan a las ratas, que huyen despavoridas enredando sus patas entre montones de basura, vengativas, sucias, se lanzan potentosas sobre los rieles metalicos. Jamas podran dejar un rasguño, tan pequeñas, tan instintivas... nadie se enterara si alguna murio mientras se enfrentaba valerosa contra un tren.
Asi pasa conmigo, hecho trizas y con las ieirnas entumidas camino despacio a la estacion, abrazando como mi unica pertenencia un paquete de comida chatarra, soy como esas ratas.
Sobreviviendo en la noche, y las palomas me tienen herido, me han roto las piernas a cambio de unas cuantas plumas. Jamas tendre suficientes para poder volar como ellas, pero podre saltar, saltar y asechar animales mas pequeños. Podre atreverme entonces a decir que nunca me he equivocado, que hay mas que un sueño drenandome las venas.
Alzare erguido mi cabeza, auqnue no sea un ejemplo para nadie, aunque haya elegido el peor o el mejor camino.
Sonreire, a pesar de todo el dolor, sonreire.
---
Ivan
sábado, marzo 27, 2004
resumen
resumen
Ayer me enviaron esta cita, creo que resume mucho del o que he querido decir en todo este blog.
Uno es lo que come,
con quién lo come y cómo lo come.
La nacionalidad no la determina el lugar dónde uno fue dado a luz,
sino los sabores y los olores que nos acompañan desde niños.”
Laura Esquivel
Ayer me enviaron esta cita, creo que resume mucho del o que he querido decir en todo este blog.
Uno es lo que come,
con quién lo come y cómo lo come.
La nacionalidad no la determina el lugar dónde uno fue dado a luz,
sino los sabores y los olores que nos acompañan desde niños.”
Laura Esquivel
jueves, marzo 25, 2004
Chino, Mona, Curry, Sale, Milo y Doritos
Chino, Mona, Curry, Sale, Milo y Doritos
Es curioso como palabras que antes no significaban nada o de las cuales solo tenia un vago concepto, empiecen a parecer mas complicadas, mas vivas de lo que alguna vez pense que eran, y no me refiero a verdades absolutas o grandes misterios de la humanidad, nada que aparentemente pueda trascender en "los bastos e inexplorados cabales de la mente humana". Me refiero a palabras pequeñas, detalles, ese tipo de palabras sobre las que nadie se detiene a pensar, las que uno nunca relee. Significados tan pequeños y precisos, o sencillos, que han sido agregadas a nuestro lexico por osmosis. Debo buscar otros ejemplos, pero por el momento me referire a estas cuatro palabras...."chino", "mona", "curry" y "sale (ingles)".
Una semana despues de caminar por las calles repletas de peatonales todavia me preguntaba si no habria llegado a la ciudad equivocada, en ese entonces hubiera jurado que habia llegado a Beijing o a Tokyo en vez de a Melbourne... Las calles repletas de "chinos". Todos los ojos rasgados caminando velozmente al ritmo de cientos de camaras digitales, colores y peinados extravagantes intentando adornar la maraña seca que les ha sido entregada como cabello, todos parecian iguales. Poco a poco esos "chinos" se volvieron "japonesitos", luego "orientales", mas adelante "vietnamitas", "koreanos"..
Del otro lado de la moneda, empece a dejar de referirme a mis amigos y amigas de colombia como "chinos". Hasta donde tengo recuerdos, todos mis tios siempre me decian chino, y el chino para mi significaba "pelado", "sardino", "muchachito", o en los amables y ahora añorables " Kiubo chino !, oiga chino, que mas chino", significaba "hermano", "amigo", y obviamente no podria dejar atras una de las expresiones mas comunes y arraigadas a nuestro lenguaje "chino pendejo" (o en su defecto "chino hijueputa")
El chino ha sido reemplazado por chinnese, y los chinos ya no son chinos, son asiaticos. El kiubo chino ahora es un "how is it going, mate". Ahora se que no llegue a Beijing ni a Tokyo, llegue a un torcido experimento donde alguien quizo meter asia oriental en una ciudad "europea".
La mona.... la doña, el mono, la mona, el parcero, el mono de la tienda, el vecino.... Esta palabra tambien ha sufrido extrañas transformaciones, ahora la mona es sinonimo directo de "blonde". Aqui no hay monas.. las monas no se tiñen el pelo. Las unicas peliteñidas son las orientales y las punketas. La mona pasa a ser muy sutilmente y cada vez mas facil de distinguir entre "Nordica, Rusa, Europea, Gringa, Australiana". A veces caminando por al calle con algun colombiano quedamos totalmente desconcertados cuando alguno dice: "Pille, pille esa mona"........ Se crea cierto silencio, una parte debido a la inminente melancolia que se siente de usar expresiones colombianas y ahora aqui en melbourne obsoletas, y otra porque al voltear a mirar en la calle hay miles de "monas"...
Con Curry y "Sale" pasa algo diferente. Son palabras que veia muy de vez en cuando en algun menu de restaurante, en mi caso personal, recuerdo mucho "Pollo al curry".... o alguna tienda, de ropa en su mayoria, ponia un aviso "SALE", pero no era algo que llamara la atencion.... Aqui me he confundido varias veces en autoservicios donde un "plato" se conforma de "1/2 curry, 1/2 rice". Y hay docientos mil tipos diferentes de curry.... No se si ha sido mala suerte, pero hasta el momento TODOS son picantes (no me gusta el picante), asi que he optado por odiar el curry, lo que aumenta una nueva restriccion a mi dieta... No Cadaveres, No macdonals, No sushi y ahora.. No curry. En cuanto a Sale, aqui ver un "sale" es mas que una invitacion, casi que una obligacion de entrar a revisar las ofertas. Y veo sale en todas partes, y termino provocandome de mil cosas, embelesado durante horas pensando en "mi futura casa"...
Otras palabras que han cambiado mucho de significado... Milo y Doritos. La ignorancia es atrevida pero yo habria jurado que esos dos productos eran colombianos. Claro que aqui no hay Milo sino "mailo".
Tambien me he encontrado mas a menudo de lo que quisiera, pues es algo que me molesta demasiado, palabras en ingles a las cuales no les puedo dar una traduccion exacta al español, por ejemplo Plot o Undergo. Hay mas que no recuerdo, pero se siente como si una parte de uno ya no fuera "español". Es como si el ingles empezara a invadirme, atacarme.. y no puedo hacer nada para evitarlo... Es realmente frustrante. Tengo que pensar bien acerca de esto y comentarlo luego.
Bueno, tengo que ir a clase.
Un abrazo a todos,
Ivan.
Es curioso como palabras que antes no significaban nada o de las cuales solo tenia un vago concepto, empiecen a parecer mas complicadas, mas vivas de lo que alguna vez pense que eran, y no me refiero a verdades absolutas o grandes misterios de la humanidad, nada que aparentemente pueda trascender en "los bastos e inexplorados cabales de la mente humana". Me refiero a palabras pequeñas, detalles, ese tipo de palabras sobre las que nadie se detiene a pensar, las que uno nunca relee. Significados tan pequeños y precisos, o sencillos, que han sido agregadas a nuestro lexico por osmosis. Debo buscar otros ejemplos, pero por el momento me referire a estas cuatro palabras...."chino", "mona", "curry" y "sale (ingles)".
Una semana despues de caminar por las calles repletas de peatonales todavia me preguntaba si no habria llegado a la ciudad equivocada, en ese entonces hubiera jurado que habia llegado a Beijing o a Tokyo en vez de a Melbourne... Las calles repletas de "chinos". Todos los ojos rasgados caminando velozmente al ritmo de cientos de camaras digitales, colores y peinados extravagantes intentando adornar la maraña seca que les ha sido entregada como cabello, todos parecian iguales. Poco a poco esos "chinos" se volvieron "japonesitos", luego "orientales", mas adelante "vietnamitas", "koreanos"..
Del otro lado de la moneda, empece a dejar de referirme a mis amigos y amigas de colombia como "chinos". Hasta donde tengo recuerdos, todos mis tios siempre me decian chino, y el chino para mi significaba "pelado", "sardino", "muchachito", o en los amables y ahora añorables " Kiubo chino !, oiga chino, que mas chino", significaba "hermano", "amigo", y obviamente no podria dejar atras una de las expresiones mas comunes y arraigadas a nuestro lenguaje "chino pendejo" (o en su defecto "chino hijueputa")
El chino ha sido reemplazado por chinnese, y los chinos ya no son chinos, son asiaticos. El kiubo chino ahora es un "how is it going, mate". Ahora se que no llegue a Beijing ni a Tokyo, llegue a un torcido experimento donde alguien quizo meter asia oriental en una ciudad "europea".
La mona.... la doña, el mono, la mona, el parcero, el mono de la tienda, el vecino.... Esta palabra tambien ha sufrido extrañas transformaciones, ahora la mona es sinonimo directo de "blonde". Aqui no hay monas.. las monas no se tiñen el pelo. Las unicas peliteñidas son las orientales y las punketas. La mona pasa a ser muy sutilmente y cada vez mas facil de distinguir entre "Nordica, Rusa, Europea, Gringa, Australiana". A veces caminando por al calle con algun colombiano quedamos totalmente desconcertados cuando alguno dice: "Pille, pille esa mona"........ Se crea cierto silencio, una parte debido a la inminente melancolia que se siente de usar expresiones colombianas y ahora aqui en melbourne obsoletas, y otra porque al voltear a mirar en la calle hay miles de "monas"...
Con Curry y "Sale" pasa algo diferente. Son palabras que veia muy de vez en cuando en algun menu de restaurante, en mi caso personal, recuerdo mucho "Pollo al curry".... o alguna tienda, de ropa en su mayoria, ponia un aviso "SALE", pero no era algo que llamara la atencion.... Aqui me he confundido varias veces en autoservicios donde un "plato" se conforma de "1/2 curry, 1/2 rice". Y hay docientos mil tipos diferentes de curry.... No se si ha sido mala suerte, pero hasta el momento TODOS son picantes (no me gusta el picante), asi que he optado por odiar el curry, lo que aumenta una nueva restriccion a mi dieta... No Cadaveres, No macdonals, No sushi y ahora.. No curry. En cuanto a Sale, aqui ver un "sale" es mas que una invitacion, casi que una obligacion de entrar a revisar las ofertas. Y veo sale en todas partes, y termino provocandome de mil cosas, embelesado durante horas pensando en "mi futura casa"...
Otras palabras que han cambiado mucho de significado... Milo y Doritos. La ignorancia es atrevida pero yo habria jurado que esos dos productos eran colombianos. Claro que aqui no hay Milo sino "mailo".
Tambien me he encontrado mas a menudo de lo que quisiera, pues es algo que me molesta demasiado, palabras en ingles a las cuales no les puedo dar una traduccion exacta al español, por ejemplo Plot o Undergo. Hay mas que no recuerdo, pero se siente como si una parte de uno ya no fuera "español". Es como si el ingles empezara a invadirme, atacarme.. y no puedo hacer nada para evitarlo... Es realmente frustrante. Tengo que pensar bien acerca de esto y comentarlo luego.
Bueno, tengo que ir a clase.
Un abrazo a todos,
Ivan.
miércoles, marzo 24, 2004
Confesiones a traves del tiempo
Confesiones a traves del tiempo
Llendo un poco hacia atras, preeviendo todo lo que ahora siento, me gusta pensar que cosas hubiera cambiado... No es una lastima que el pasado no se pueda cambiar, al fin y al cabo soy fiel a lo que suelo decir: unas por otras. Nunca se pueden tener todos los puntos, es increible como en cierta forma la vida se encarga de balancear el tiempo invertido. Me gusta del a vida que no hay un juego perfecto, solo buenas o malas rachas, no hay nunca una decision perfecta, no hay videntes, ni analistas, ni reglas.
Pero si podemos imaginar, jugar a vivir de nuevo un pedacito de la vida y recrear el pasado un poco para sentir por un momento un presente diferente a este.
Me gustaria haber aprendido a bailar, todo tipo de musica, a bailar muy bien. Ahora cambiaria las noches incansables y eternas jugando Vampire, o disparandole a soldados en un juego de pc, por haber tenido la oportunidad de salir a bailar, salir a "rumbear", literalmente. Para muchas personas, como para mi en ese entonces, el acto de rumbear me parecia algo bajo, poco intelectual, muy material, tan superfluo, tan vano.... Pero todo parece indicar que estaba muy equivocado, salir a bailar, hacer chistes con los amigos, hacer nuevos amigos, desahacer amigos, etc... Representa una cualidad, da un cierto nivel de sabiduria cotideana incomparable y sobre todo invaluable en momentos como estos. No precisamente por no tener ahora un computador, pero por sentirme identificado con "los latinos"... Porque es algo que solo se puede aprender alla, en america del sur. De poco o nada me sirve haber terminado con altos puntajes cientos de juegos, si no se bailar.
Espero que los pocos intentos que alguna vez tuve de aprender, que las pocas veces que baile, algunas borracho y otras sobrio, sean suficientes o me hayan dado una base sostenible sobre la cual pueda aprender.... Habra que esperar.
Me gustaria, me gustaria casi por encima de todas las cosas, haber aprendido a cocinar. Cambiaria tardes de lectura, cambiaria la novela de las 9, cambiaria 30 minutos de chat, cambiaria 1 hora de sueño y pereza entre las cobijas, por haber aprendido a cocinar. Pero en ese entonces el acto de cocinar me parecia algo bajo, poco intelectual, muy material, tan superfluo, tan vano... Una vez mas estaba equivocado, y cuando pienso que aqui tambien puedo aprender a cocinar me doy cuenta de que tan equivocado estaba...
Quien en todo Melbourne me va a enseñar a hacer unos Garbanzos como los que hacia mi abuelita????. O un ajiaco, o un cocido, o un sancocho. O simplemente un arroz atollado con alverjas, lentejas, platano frito y ensalada.... Jamas de los jamases podre cocinar algo que sepa igual. No basta con tener las instrucciones precisas, los ingredientes necesarios, no basta con haber observado casualmente la manera con que se preparaban... cocinar debe ser algo como aprender a hablar... Hay que practicar, practicar, hasta ir cogiendo un poco de acento, un estilo, un sabor...
Me suelen preguntar si extraño la comida tipica colombiana... Un poco, pero no extraño tanto un ajiaco, un tamal, etc... Extraño mas que nada los almuerzos casuales entre semana, ... la mesa, los cubiertos, los platos, el jugo de maracuya y las pepitas negras subiendo y bajando. La oportunidad de repetir, la estufa, la cocina, la sala, el apartamento, la ciudad.
Colombia.
Un abrazo, ivan.
Llendo un poco hacia atras, preeviendo todo lo que ahora siento, me gusta pensar que cosas hubiera cambiado... No es una lastima que el pasado no se pueda cambiar, al fin y al cabo soy fiel a lo que suelo decir: unas por otras. Nunca se pueden tener todos los puntos, es increible como en cierta forma la vida se encarga de balancear el tiempo invertido. Me gusta del a vida que no hay un juego perfecto, solo buenas o malas rachas, no hay nunca una decision perfecta, no hay videntes, ni analistas, ni reglas.
Pero si podemos imaginar, jugar a vivir de nuevo un pedacito de la vida y recrear el pasado un poco para sentir por un momento un presente diferente a este.
Me gustaria haber aprendido a bailar, todo tipo de musica, a bailar muy bien. Ahora cambiaria las noches incansables y eternas jugando Vampire, o disparandole a soldados en un juego de pc, por haber tenido la oportunidad de salir a bailar, salir a "rumbear", literalmente. Para muchas personas, como para mi en ese entonces, el acto de rumbear me parecia algo bajo, poco intelectual, muy material, tan superfluo, tan vano.... Pero todo parece indicar que estaba muy equivocado, salir a bailar, hacer chistes con los amigos, hacer nuevos amigos, desahacer amigos, etc... Representa una cualidad, da un cierto nivel de sabiduria cotideana incomparable y sobre todo invaluable en momentos como estos. No precisamente por no tener ahora un computador, pero por sentirme identificado con "los latinos"... Porque es algo que solo se puede aprender alla, en america del sur. De poco o nada me sirve haber terminado con altos puntajes cientos de juegos, si no se bailar.
Espero que los pocos intentos que alguna vez tuve de aprender, que las pocas veces que baile, algunas borracho y otras sobrio, sean suficientes o me hayan dado una base sostenible sobre la cual pueda aprender.... Habra que esperar.
Me gustaria, me gustaria casi por encima de todas las cosas, haber aprendido a cocinar. Cambiaria tardes de lectura, cambiaria la novela de las 9, cambiaria 30 minutos de chat, cambiaria 1 hora de sueño y pereza entre las cobijas, por haber aprendido a cocinar. Pero en ese entonces el acto de cocinar me parecia algo bajo, poco intelectual, muy material, tan superfluo, tan vano... Una vez mas estaba equivocado, y cuando pienso que aqui tambien puedo aprender a cocinar me doy cuenta de que tan equivocado estaba...
Quien en todo Melbourne me va a enseñar a hacer unos Garbanzos como los que hacia mi abuelita????. O un ajiaco, o un cocido, o un sancocho. O simplemente un arroz atollado con alverjas, lentejas, platano frito y ensalada.... Jamas de los jamases podre cocinar algo que sepa igual. No basta con tener las instrucciones precisas, los ingredientes necesarios, no basta con haber observado casualmente la manera con que se preparaban... cocinar debe ser algo como aprender a hablar... Hay que practicar, practicar, hasta ir cogiendo un poco de acento, un estilo, un sabor...
Me suelen preguntar si extraño la comida tipica colombiana... Un poco, pero no extraño tanto un ajiaco, un tamal, etc... Extraño mas que nada los almuerzos casuales entre semana, ... la mesa, los cubiertos, los platos, el jugo de maracuya y las pepitas negras subiendo y bajando. La oportunidad de repetir, la estufa, la cocina, la sala, el apartamento, la ciudad.
Colombia.
Un abrazo, ivan.
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